In a vast waiting room—a place where chance rehearses its infinite, and often quite bizarre, pranks—a monkey sits comfortably in an armchair, a typewriter placed before him.
Within his labyrinth of endless time, the ape keeps typing. A sharp, dry, metallic clack cuts through eternity. He knows nothing of grammar, meter, or the glory of Cervantes or Shakespeare; to him, each key is merely a curious sensation beneath his furry fingers. His nervous laughter is an accomplice to the impossible—he knows this, yet he does not care. He simply types on, ceaselessly, for he has all the time he needs.
At first, there is only chaos: endless strings of nonsensical letters—typographic outbursts that dissolve into the void. But eternity is a patient monster. With millennia to spare, the monkey repeats the same sequences over and over again—patiently, and with no other goal in mind.
A million years later, he manages nearly a complete phrase: "The Mancha place." Ten million years after that, a coherent sentence: "In a place in La Mancha..."
Volumes pile up around him—titanic towers containing every lie ever told, the cures for all diseases, the biographies of empires yet to be born, the loves that might have been but never came to pass, the story of human life and its evolution told in reverse, and the precise recipe for silence. He remains there, oblivious to his own masterpiece, pounding away at the machine. For when you have all the time in the world, even the most absolute absurdity eventually ends up writing the perfect story.
There it lies: Don Quixote de la Mancha, typed out by an ape who took an entire eternity to complete it. It is a pity that there are no humans left to read this literary gem—forgotten by time, transcribed by sheer chance and probability by the hands of an ape who possessed nothing but infinite time and a sarcastic grin etched across his noble, furry face.
Original story by @cositav
Image of the ape typing source
Translated using Google Translate
Español
Español
En una gran sala de espera donde el azar ensaya sus infinitas bromas y vaya que son unas bromas muy extrañas; se encuentra un mono sentado cómodamente en un sillón y frente a él una máquina de escribir.
En su laberinto del tiempo sin fin, el simio teclea. Un clack metálico, seco y constante corta la eternidad. No sabe de gramática, ni de métrica, ni de la gloria de Cervantes o Shakespeare; para él, cada tecla es solo un estímulo curioso bajo sus dedos peludos. Su risa nerviosa es cómplice de lo imposible, él lo sabe, pero no le importa, solo teclea sin parar porque tiene el tiempo necesario.
Al principio, solo hay caos: frases interminables de letras sin sentido, exabruptos tipográficos que se disuelven en el vacío. Pero la eternidad es un monstruo paciente. Con milenios de sobra, el mono repite la misma secuencia una y otra vez. Pacientemente y sin ningún otro objetivo en mente.
Un millón de años después, escribe casi una frase completa: «El Manche lugar». Diez millones más tarde, una frase coherente: «En un lugar de la Mancha...».
Los tomos se acumulan a su alrededor, torres titánicas que contienen todas las mentiras jamás contadas, la cura de todas las enfermedades, las biografías de imperios que aún no nacen, los amores que pudieron ser y no fueron, la vida humana y su evolución contada al revés y la receta exacta del silencio.
Él sigue ahí, ajeno a su obra maestra, golpeando la máquina. Porque cuando se tiene todo el tiempo del mundo, incluso el absurdo más absoluto termina por escribir la historia perfecta.
Allí está, Don Quijote de la Mancha Tecleada por un simio que se tardó toda la eternidad, lástima que no hayan humanos para leer esa joya literaria olvidada por el tiempo y transcrita por pura casualidad y probabilidad de las manos de un simio que solo tenía tiempo infinito y una risa sarcástica pintada en su noble y peluda cara.
Historia original de @cositav
Imagen del mono tecleando fuente
He usado Google Traductor
Rating: 80/100
Originally posted through scrobble.life/books.
