Introducción…
**A ti que has decidido por voluntad propia leer mi testimonio, te doy las gracias infinitamente, porque es mi corazón hablando en medio del cansancio, en medio de una parte de esta etapa que tiene nombre y apellido.**Gracias nuevamente por dedicar tiempo de tu descanso a leer a esta cuidadora que, sin estudios o preparación, aprendió a cuidar por puro amor; estas letras metafóricas son mi propia voz.
Esta soy yo: metáforas con toques de ironía de una mujer normal
Esta soy yo, con la cara mezclada, a veces con una sonrisa que ya no sé si es genuina o falsa, pero ahí está, engañando al que mira de afuera y hoy por hoy hasta a la propia dueña.
Esta soy yo, la que está cansada, pero no de la vida, sino más bien de las circunstancias, de esas que parecieran haberse ensañado o me agarraron cariño, porque a cada dos por tres una se me pega como se pega la garrapata al perro o la pulga al gato, y en ambos casos sabemos que aquellos son solo parásitos.
Esta soy yo, me estoy jorobando a voluntad propia, queriendo ser una jorobada en una ciudad que no es Notre Dame, en una instancia que no es un musical, sin campanas donde balancearme, solo una mujer de cuarenta y cuatro con la espalda maltrecha, los hombros tensos, más tensos que las cadenas que lanzan al mar los barcos con un ancla firme en la punta.
Esta soy yo, con las piernas raras, a veces firmes como barras de hierro, otras débiles como lana y otras tantas torpes, que a cada segundo chocan con distintos objetos, como si fueran imanes buscando afecto de objetos inertes.
Esta soy yo, con la mente divagante, con la brújula rota, la que no entiende cuál es el sur del norte y camina a pura intuición, sin saber qué vendrá mañana ni menos lo que vendrá hoy.
Esta soy yo, la de las manos frías que ahora por acomodo se tornaron cálidas, mostrándome a mí misma que la dualidad de mi interior muta a voluntad, por necesidad y amor. Manos que parecen estufas y dan calor a la cabeza, por donde entran las ideas, esas que están turbadas, aquellas que solo él y yo conocemos.
Esta soy yo, la de los ojos opacos, que parece un mapache a causa del insomnio, y es que ese insomnio también fue autoimpuesto, porque debo cuidar de día, de tarde y también de noche, es compromiso, no con uno, no con dos, sino con alguien que mira del vasto cielo.
Y al final del día, cuando el día duerme, la noche vigila, y el mundo por fin se calla, quedo yo, en medio de la oscuridad que no asusta, escuchando sonidos que aprendí a reconocer, a saber cuál es bueno y cuál es malo, donde una hora en vela es significado de una noche grata de sueño del ser amado.
English
Introduction…
**To you who have chosen of your own free will to read my testimony, I thank you infinitely, for it is my heart speaking amidst my weariness, amidst a part of this phase that has a name and a surname.**Thank you once again for taking time out of your rest to read the words of this carer who, without formal education or training, learnt to care out of pure love; these metaphorical words are my own voice.
This is me: metaphors with a touch of irony from an ordinary woman
This is me, with a mixed expression, sometimes with a smile that I no longer know whether it’s genuine or fake, but there it is, deceiving the outsider and, these days, even the woman herself.
This is me, the one who is tired, not of life, but rather of circumstances—those that seem to have taken a particular dislike to me or have grown fond of me, because every now and then one latches onto me just as a tick latches onto a dog or a flea onto a cat, and in both cases we know they are merely parasites.
This is me, hunching over of my own free will, wanting to be a hunchback in a city that isn’t Notre Dame, in a situation that isn’t a musical, with no bells to swing from—just a forty-four-year-old woman with a battered back, tense shoulders, more tense than the chains that ships cast into the sea with a firm anchor at the end.
This is me, with my strange legs—sometimes as firm as iron bars, at other times as weak as wool, and just as often clumsy, bumping into different objects every second, as if they were magnets seeking affection from inert objects.
This is me, with a wandering mind, a broken compass, the one who cannot tell north from south and walks purely on intuition, without knowing what tomorrow will bring, let alone what today will bring.
This is me, the one with cold hands that have now, through adaptation, grown warm, showing myself that the duality within me shifts at will, out of necessity and love. Hands that feel like stoves and warm my head, through which ideas enter—those troubled thoughts, the ones that only he and I know.
This is me, the one with dull eyes, who looks like a raccoon because of insomnia—and that insomnia, too, was self-imposed, because I must look after things by day, in the evening and also at night; it is a commitment, not to one, not to two, but to someone who watches from the vast sky.
And at the end of the day, when the day sleeps, the night keeps watch, and the world finally falls silent, I am left alone, in the midst of darkness that does not frighten me, listening to sounds I have learnt to recognise, to know which are good and which are bad, where an hour spent awake means a pleasant night’s sleep for my beloved.
Créditos/Credits:
Las imágenes fueron editadas en Canva.
El texto fue traducido en DeepL versión free.
