Si me preguntaran cuál ha sido la lección más difícil y, a la vez, más gratificante de mi vida, no diría que fue aprobar un examen en la facultad de medicina ni terminar mi primer libro de poesía, diría que ha sido aprender a comunicarme. Suena simple, ¿verdad? Pero para mí, durante años, fue un muro infranqueable.
Todos saben que soy doctora y en la consulta la comunicación es mi herramienta de trabajo. Mis pacientes me miran buscando respuestas, consuelo o un diagnóstico claro, pero hay una gran diferencia entre hablar con una persona en la intimidad de un consultorio, donde la confianza se teje despacio, y lo que me tocaba hacer en mi otra faceta, la de escritora.
A menudo me convocan a lecturas de poesía. Me encanta escribir porque ese es mi refugio, pero cuando llega la invitación, mi estómago se contrae. La idea de pararme detrás de un micrófono, con un público expectante mirándome, me paralizaba y sentía que mi voz no era la de la poeta que habitaba en mis cuadernos, sino la de una impostora a punto de ser descubierta.
Recuerdo una vez, en una biblioteca antigua, con olor a papel viejo y silencio sepulcral, me acerqué al atril y mis manos temblaban tanto que la hoja parecía una bandera al viento. Mi voz salió fina, temblorosa, como si cada palabra tuviera que atravesar un cristal roto para llegar al público. Sentí que quería desaparecer.
Sin embargo, a mitad del poema, levanté la vista del papel y vi a una mujer en la tercera fila asintiendo lentamente, con los ojos húmedos, luego vi a un joven sonriendo, reconociéndose en un verso, y entendí algo fundamental: no estaban ahí para juzgarme, estaban ahí para sentir.
Ese fue el primer clic, pero el verdadero cambio no vino de la poesía, sino de mi consulta. Un día, un paciente anciano me dijo que no entendía la mitad de lo que yo le decía, pero que cuando le hablaba, él se sentía bien y eso lo calmaba más que cualquier pastilla.
Ahí comprendí que mi miedo escénico no era más que una forma de egoísmo disfrazado de timidez y que estaba tan centrada en cómo me veía yo que me olvidaba por completo de la persona que tenía enfrente.
Cuando empecé a aplicar esto a las lecturas de poesía, todo cambió. Transformé la energía de los nervios, ese cosquilleo eléctrico en el estómago, en entusiasmo. Ahora, cuando me paro detrás de un micrófono, hago una pausa, respiro profundo, miro a los ojos a alguien del público y empiezo a leer. Mi voz puede quebrarse en un verso triste, puede que haga una pausa larga, pero ya no me da vergüenza.
He vencido los nervios no eliminándolos, sino dándoles un propósito. Sigo siendo una doctora que a veces tartamudea y una poeta que tiembla antes de leer, pero ahora sé que el micrófono no es un arma que me apunta, sino un puente que me conecta con el corazón de los demás.
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✨**¡𝑮𝒓𝒂𝒄𝒊𝒂𝒔 𝒑𝒐𝒓 𝒍𝒆𝒆𝒓!** ✨
𝑺𝒊 𝒂ú𝒏 𝒏𝒐 𝒎𝒆 𝒄𝒐𝒏𝒐𝒄𝒆𝒔: 𝒔𝒐𝒚 𝒏𝒆𝒖𝒓ó𝒍𝒐𝒈𝒂 𝒚 𝒆𝒔𝒄𝒓𝒊𝒕𝒐𝒓𝒂 𝒄𝒖𝒃𝒂𝒏𝒂, 𝒎𝒂𝒅𝒓𝒆, 𝒎𝒖𝒋𝒆𝒓 𝒚 𝒔𝒐ñ𝒂𝒅𝒐𝒓𝒂 𝒒𝒖𝒆 𝒆𝒏𝒄𝒐𝒏𝒕𝒓ó 𝒆𝒏 𝑯𝒊𝒗𝒆 𝒖𝒏 𝒉𝒆𝒓𝒎𝒐𝒔𝒐 𝒆𝒔𝒑𝒂𝒄𝒊𝒐 𝒑𝒂𝒓𝒂 𝒗𝒐𝒍𝒂𝒓.
𝑬𝒍 𝒕𝒆𝒙𝒕𝒐 𝒚 𝒍𝒂𝒔 𝒊𝒎á𝒈𝒆𝒏𝒆𝒔 𝒔𝒐𝒏 𝒅𝒆 𝒎𝒊 𝒂𝒖𝒕𝒐𝒓í𝒂, 100% 𝒉𝒖𝒎𝒂𝒏𝒐𝒔 (𝒔𝒊𝒏 𝑰𝑨).
𝑩𝒂𝒏𝒏𝒆𝒓 𝒅𝒊 𝒔𝒆ñ𝒂𝒅𝒐 𝒑𝒐𝒓 𝑳𝒖𝒎𝒊𝒊.
¿𝑻𝒆 𝒈𝒖𝒔𝒕ó 𝒆𝒔𝒕𝒂 𝒑𝒖𝒃𝒍𝒊𝒄𝒂𝒄𝒊ó𝒏? 𝑽𝒐𝒕𝒂, 𝒄𝒐𝒎𝒆𝒏𝒕𝒂 𝒐 𝒓𝒆𝒃𝒍𝒐𝒈𝒖𝒆𝒂 𝒑𝒂𝒓𝒂 𝒂𝒚𝒖𝒅𝒂𝒓 𝒂 𝒅𝒆𝒔𝒑𝒍𝒆𝒈𝒂𝒓 𝒆𝒔𝒕𝒂𝒔 𝒂𝒍𝒂𝒔.💛
ENGLISH VERSION
From stage fright to a shared heartbeat
If someone asked me what the hardest and, at the same time, most rewarding lesson of my life has been, I would not say it was passing an exam in medical school or finishing my first book of poetry. I would say it has been learning to communicate. It sounds simple, right? But for me, for years, it was an insurmountable wall.
Everyone knows that I am a doctor, and in the consultation room, communication is my working tool. My patients look at me seeking answers, comfort, or a clear diagnosis, but there is a big difference between talking with a person in the privacy of a consulting room, where trust is woven slowly, and what I had to do in my other facet, that of a writer.
I am often invited to poetry readings. I love writing because that is my refuge, but when the invitation arrives, my stomach tightens. The idea of standing behind a microphone, with an expectant audience looking at me, paralyzed me, and I felt that my voice was not that of the poet who lived in my notebooks, but that of an impostor about to be discovered.
I remember once, in an old library, with the smell of old paper and sepulchral silence, I approached the lectern and my hands trembled so much that the page looked like a flag in the wind. My voice came out thin, trembling, as if every word had to pass through broken glass to reach the audience. I felt I wanted to disappear.
However, halfway through the poem, I looked up from the paper and saw a woman in the third row nodding slowly, with wet eyes. Then I saw a young man smiling, recognizing himself in a verse, and I understood something fundamental: they were not there to judge me, they were there to feel.
That was the first click, but the real change did not come from poetry, but from my consultation room. One day, an elderly patient told me that he did not understand half of what I said to him, but that when I spoke to him, he felt good, and that calmed him more than any pill.
There I understood that my stage fright was nothing more than a form of selfishness disguised as shyness, and that I was so focused on how I looked that I completely forgot about the person in front of me.
When I began to apply this to poetry readings, everything changed. I transformed the energy of nerves, that electric tingling in my stomach, into enthusiasm. Now, when I stand behind a microphone, I pause, take a deep breath, look into the eyes of someone in the audience, and begin to read. My voice may break in a sad verse, I may pause for a long time, but I am no longer ashamed.
I have overcome nerves not by eliminating them, but by giving them a purpose. I am still a doctor who sometimes stutters and a poet who trembles before reading, but now I know that the microphone is not a weapon aimed at me, but a bridge that connects me with the hearts of others.
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✨𝑻𝒉𝒂𝒏𝒌𝒔 𝒇𝒐𝒓 𝒓𝒆𝒂𝒅𝒊𝒏𝒈! ✨
𝑰𝒇 𝒚𝒐𝒖 𝒅𝒐𝒏’𝒕 𝒌𝒏𝒐𝒘 𝒎𝒆 𝒚𝒆𝒕. 𝑰’𝒎 𝒂 𝑪𝒖𝒃𝒂𝒏 𝒏𝒆𝒖𝒓𝒐𝒍𝒐𝒈𝒊𝒔𝒕 𝒂𝒏 𝒅 𝒘𝒓𝒊𝒕𝒆𝒓, 𝒂 𝒎𝒐𝒕𝒉𝒆𝒓, 𝒂 𝒘𝒐𝒎𝒂𝒏, 𝒂𝒏𝒅 𝒂 𝒅𝒓𝒆𝒂𝒎𝒆𝒓 𝒘𝒉𝒐’𝒔 𝒇𝒐𝒖𝒏𝒅 𝒊𝒏 𝑯𝒊𝒗𝒆 𝒂 𝒃𝒆𝒂𝒖𝒕𝒊𝒇𝒖𝒍 𝒔𝒑𝒂𝒄𝒆 𝒕𝒐 𝒔𝒐𝒂𝒓.
𝑨𝒍𝒍 𝒕𝒆𝒙𝒕 𝒂𝒏𝒅 𝒊𝒎𝒂𝒈𝒆𝒔 𝒂𝒓𝒆 𝒎𝒚 𝒐𝒓𝒊𝒈𝒊𝒏𝒂𝒍 𝒄𝒓𝒆𝒂𝒕𝒊𝒐𝒏𝒔, 100% 𝒉𝒖𝒎𝒂𝒏-𝒎𝒂𝒅𝒆 (𝒏𝒐 𝑨𝑰).
𝑩𝒂𝒏𝒏𝒆𝒓 𝒅𝒆𝒔𝒊𝒈𝒏𝒆𝒅 𝒃𝒚 𝑳𝒖𝒎𝒊𝒊.
𝑳𝒐𝒗𝒆𝒅 𝒕𝒉𝒊𝒔 𝒑𝒐𝒔𝒕? 𝑼𝒑𝒗𝒐𝒕𝒆, 𝒄𝒐𝒎𝒎𝒆𝒏𝒕, 𝒐𝒓 𝒓𝒆𝒃𝒍𝒐𝒈 𝒕𝒐 𝒔𝒑𝒓𝒆𝒂𝒅 𝒕𝒉𝒆 𝒘𝒊𝒏𝒈𝒔 𝒐𝒇 𝒄𝒓𝒆𝒂𝒕𝒊𝒗𝒊𝒕𝒚! 💛
