La tercera semana de octubre amaneció con una bruma espesa sobre el campus del Instituto, como si el aire mismo presintiera que algo se estaba gestando bajo tierra. Jhon llegó antes que nadie, con la camisa aún húmeda por la caminata desde el estacionamiento. Se encerró en su cubículo, encendió la terminal y repasó por enésima vez los protocolos de encapsulamiento térmico. El equipo entero parecía operar en modo silencioso, como si una consigna no escrita les impidiera hablar más de la cuenta. El proyecto había entrado en su fase más delicada, y todos lo sabían. Aquel lunes, sin embargo, algo desentonaba. El sistema de acceso mostraba una notificación inusual: “Actualización de credenciales requerida. Tiempo restante: 23:59:59”. Jhon la ignoró. Tenía otras prioridades. El módulo de simulación había arrojado una anomalía positiva durante la madrugada, y eso era más importante que cualquier trámite administrativo.
El martes, la notificación seguía allí, ahora con un tono más urgente: “Último aviso. Su cuenta será suspendida si no actualiza su clave de acceso.” Jhon frunció el ceño. No recordaba haber recibido ningún comunicado oficial sobre ese procedimiento. Revisó su bandeja de entrada. Había un mensaje con el asunto “Migración temporal de servidores – Acción requerida”, firmado por alguien del departamento de seguridad informática. El dominio parecía legítimo, aunque la redacción era algo torpe. Aun así, copió el enlace, lo pegó en el navegador y fue redirigido a una página que imitaba el portal interno del Instituto. Ingresó sus credenciales, actualizó la contraseña y volvió al trabajo. No comentó nada con el equipo. Esa tarde, uno de los técnicos le preguntó si ya había enviado el paquete técnico al repositorio cifrado. Jhon respondió que lo haría al día siguiente. No había prisa, dijo. El sistema estaba blindado. Nadie podía acceder sin su firma digital. Nadie, pensó, salvo él mismo.
El miércoles, el ambiente en el laboratorio era más denso que de costumbre. Algunos miembros del equipo hablaban en voz baja, otros evitaban cruzar miradas. Jhon no lo notó. Estaba concentrado en preparar la documentación para el registro. Había decidido llevar una copia física del expediente, por seguridad, y enviar la parte técnica por vía electrónica, como dictaba el protocolo. A las 3:47 p.m., subió el archivo comprimido al servidor de transferencia, firmó digitalmente el envío y recibió la confirmación automática: “Paquete recibido. Código de referencia: 9XH-77L-2025.” Respiró aliviado. El paso más delicado estaba hecho. Al día siguiente, pasaría por la oficina de patentes con el maletín esposado a la muñeca, como en las películas. Esa noche durmió con la satisfacción de quien cree haber cumplido su misión. No revisó más correos. No volvió a pensar en la notificación.
El lunes siguiente, Jhon llegó al laboratorio antes que todos. Caminó por el pasillo con paso firme, sin notar que los televisores estaban encendidos. En la pantalla, una presentadora anunciaba con entusiasmo el desarrollo de una nueva batería en estado sólido, registrada por una empresa asiática con sede en Shenzhen. Las especificaciones eran idénticas. Jhon sintió un vacío en el estómago. No entendía. Fue entonces cuando el director del Instituto lo llamó a su oficina. Sobre la mesa había un informe forense. El acceso a su cuenta había sido duplicado desde una dirección externa. La firma digital, clonada. El paquete técnico, interceptado. El correo de “migración de servidores” había sido falso. La página, una réplica. El error no fue técnico. La funcionaria de la oficina de patentes, la cita: todo había sido parte de una puesta en escena para distraerlo del verdadero robo. Cuando el director mencionó que el buró de investigaciones especiales ya estaba en camino, Jhon no dijo nada. Solo miró por la ventana, como si aún pudiera ver la niebla del lunes anterior.
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